Ringue Doce

Hoje não levantei o cu da cadeira para encher a despensa de "mais de cem euros em produtos alimentares" no Pingo Doce porque além de presentemente viver sozinho e não ser nenhuma lontra devoradora, não como ração Purina para perfazer o desejado valor.

A julgar pelas ruas vazias de Lisboa e pelas fotos postadas no facebook, que por momentos pensei tratarem-se de registos da vida na Síria, Portugal enfiou-se no Pingo Doce.

Não percebo o que os portugueses têm contra o Yoggi.

A prever pelas minhas recentes digressões aos supermercados aos fins-de-semana, aposto em chapadas com postas de bacalhau e puxadas de cabelos e catfights em ringues de molho de tomate. Com sorte, os homens além de pagarem a conta a metade, ainda regalam-se com uma mama de fora. Isto claro, o melhor dos cenários. Repito, não levantei o cu da cadeira para ir lá testemunhar. E tenho pena de certa forma. Não nasci a tempo de nenhum golpe de estado, não fui a Angola nem à Guiné, ainda não era um espermatozóide quando o apedrejamento em praça pública era legal... o mínimo que podia fazer era não faltar à Guerra do Pingo Doce.

Também não me pareceu coerente desfilar avenida abaixo a gritar que estamos falidos quando o país está em guerra entre as quatro paredes do Pingo Doce. Claro que, segundo os apanhados pelos repórteres, nem se estava ali a gritar coisa nenhuma porque houve quem ousasse responder que não sabia muito bem o que estava ali a fazer. É bom ver a sinceridade a brotar da juventude. Se calhar já estavam sem fôlego depois de ter passado a manhã a gritar pela escassez do bacalhau no Pingo Doce.

Aaah, adoro feriados e tudo aquilo que representam no nosso país. Estou em pulgas para conhecer o programa de celebrações do Corpo de Deus no Lidl.