Álcool

A minha amiga Desocupada tem como único passatempo, beber vinho. Bebe vinho ao pequeno-almoço, ao brunch e se tiver uma garrafa e um copo ao pé da banheira, prometem-se longas horas de banhos de espuma. Até para seguir uma dieta à risca, escolheu aquela em que poderia beber álcool. E salada. 

Chamo-a Desocupada e não Alcoolizada porque ela tem outras virtudes.

Hoje convidou-nos para a única actividade que consta da sua agenda cultural: uma prova de vinhos. Ela é provas, é visitas às caves e até para escolher estadia em plena Nova Iorque, teve que escolher um apartamento a paredes meias com uma casa de vinhos. Qualquer outra actividade que não envolva álcool é imediatamente posta de parte.

Confesso que não estou habituado a começar a beber tão cedo a uma sexta-feira porque eu sou muito fraquinho. Aliás, à hora que ela está a beber vinho, eu ainda estou a comer Golden Grahams.

Após a prova de vinhos, vamos jantar a um sítio que respeita os ingredientes essenciais da sua dieta: vinho. E para terminar, vou a uma pseudo-festa que, na sua vã tentativa de roçar o chic, vai servir flutes de cerveja. Flutes de cerveja. Eu vou repetir: flutes de cerveja. Foda-se, ninguem bebe cerveja numa flute. Eu compreendo quem faça broches ao tirador de cerveja, mas mamar espuma numa flute é quase como beber meita de um tubo de ensaio numa festa de inauguração de uma Clínica de Fertilidade.

E numa vã tentativa de habituar o meu sangue a um teor elevado e constante de alcoolemia, são duas da tarde e estou a beber vinho. E a ouvir música clássica. O que justifica a merda de post em que isto se tornou. E eu tinha muitas ideias... e boas, a sério. Certo que o álcool não é o culpado por escrever merda, mas beber leite também não ia resolver nada. Cheers.