Sábado

Ontem foi dedicado a noitada romântica. A minha única função era levar uma muda de roupa e produtos de higiene e depois rezar que não fosse violado numa valeta qualquer e depois deixado à mercê de lobos esfomeados para me comerem o que sobraria das minhas entranhas.

Felizmente não foi necessário porque tive direito a jantar e hotel. E outras actividades que envolvem exercício físico.

Hoje tive a árdua tarefa de encarnar o meu espírito de cheerleader e fazer claque a uma colega minha que decidiu participar no MasterChef. Horas de pé enquanto 500 pessoas decidiam elaborar os mais requintados pratos com nomes que ninguém sabe muito bem o que significam. Inclusive a minha colega que decidiu levar uma "torre de suspiro com mousse de chocolate e raspas de lima, embebido em coulis de framboesa". Eu nunca poderia concorrer a uma coisa dessas porque teria de puxar muito pela cabeça para dar outro nome a "carninha da boa". Ok, talvez me entusiasmasse e chamar-lhe-ia "carninha da boa assada a 60 graus salpicado com raspas de cona e envolto em seus sucos". Sucos de cona, claro.

Isto para dizer que ela não passou, o que foi óptimo porque pude comer o coulis todo que já tinha sido penicado por um jurado qualquer, sem bom gosto.

Já lhe disse que faltava-lhe uma história de fazer chorar as pedras de calçada e que quando lhe perguntaram o motivo de perseguir o sonho da culinária, devia ter referido que desde criança que não tinha comida na mesa e rapidamente deu muito valor à comida, por entre lágrimas e ranho a escorrer pela cara abaixo. Isso ou que desde criança que tem sonhos eróticos com a Filipa Vacondeus.